Charo Bernal Celestino

Os espero el 1 de junio para compartir una tarde con vosotros. Es imprescindible que os descarguéis la aplicación Zoom, (pero no es necesario que tengáis conectada vuestra cámara si no os apetece).
Cuando se acerque la fecha publicaré el enlace para que podáis acompañarme.

¿Quién se anima?

Foto realizada por Pepe J. Galanes

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Hoy quiero ser una ciudadana agradecida en forma de poema.
Gracias por abrir una arco de luz enfrente de mi casa porque, ahora que vivo más tiempo dentro, asomarme y ver un retazo de la historia de mi ciudad es todo un lujo y un privilegio.

ENCAJE MEDIEVAL

Enhebro mi mirada
por la puerta del arco
de centenarias piedras,
el único vestigio
del Alcázar Real,
y un baño de luz tibia
abre una gran ventana.
Ahora el horizonte
lo custodian los siglos,
arriba en lontananza,
que vislumbran mis ojos,
tras la ventana azul,
compañera silente
en estos tristes días.
Mi gratitud sincera
por el hueco regalo,
por la paz que produce
la laxitud que emerge
después de tanta historia.
Los árboles observan
el pedazo de torre
y bajan la mirada
rindiendo pleitesía
agitando sus hojas.
Acaso son felices,
así como soy yo,
por encontrarse ahora
un pedazo de encaje
de estilo medieval
cercano a nuestra casa.

Se parece esta llama tanto… tanto…
a mi manera seca de llorar:
en mi garganta ondea
un arañazo rojo
palideciendo ebrio de mudez.
Las mujeres, que son fuertes, no lloran,
se lavan su dolor
con el agua de lluvia
oxidada que canta letanías
implorando la grata levedad.

Ch. B.

En corro, vestidas de blanco,
llamas plañideras ondean
el luto del leño de encina,
que noble y robusto reposa
encima de grises despojos
de harina de fuego y de brasas.
Las pavesas son los recuerdos
huidizos que emigran del fuego.

Miro el leño arder que susurra:
ni brasas ni serás ceniza,
acaso una débil pavesa,
la minúscula nota negra
que en el papel hambriento grita
y relampaguea presencia.

GARDENIA

Suerte ser mujer.

Es fácil esperar
consciente de que el germen que albergas,
en un futuro cierto estrenará la belleza de su frágil inocencia.

Qué difícil aguardar, como un padre,
que se abra el cáliz a la distancia ajena e impaciente de sus ojos.

Dar tiempo al rito sagrado:
cómo se despereza, tierna y misteriosa, la gardenia entre sus velos;
exhalar la fragancia oriental que adormece el hallazgo.

De pistilo a mujer nos entendemos.

Ch. B.

No contaba los días,
miraba las flores y celebraba la sorpresa de cada disparo de color.
Era una táctica:
desplazar el brochazo de la incertidumbre del horizonte
y acercarlo a la terraza;
mirar cada día, más de cerca, cada pétalo,
oler el brote a punto de estallar del limonero,
acercar, aún más, los ojos a la planta
hasta rozar las pestaña con el pistilo de la flor
-casi un coito-
y despertar a la mañana siguiente
sabiendo que no volvería a soñar futuros,
porque tendría prendidas
dos maravillosas flores creciendo desde sus pupilas.