Todos tenemos en el alma un pequeño jardín, que nos proporciona momentos de felicidad y ,en ocasiones, algún infierno que nos hace sufrir. En este recital os vamos a mostrar cómo, desde el dolor y a través de la terapia que supone la poesía, podemos mitigar ese sentimiento y convertirlo en belleza.
En la primera parte del recital pondremos voz a diferentes autoras, de fuera y dentro de nuestras fronteras, como son: Idea Vilariño, Clarice Lispector, Marie Uguay, Pilar de Valderrama, Elvira Daudet, Piedad Bonnett, Elisabeth Bishop, Elvira Sastre, Wislawa Szymborska y Alejandra Pizarnik. Después, en la segunda parte, os hablaremos del poder terapéutico que supone la poesía para cada una de nosotras y recitaremos nuestros poemas.
La entrada es gratuita y os aseguro que, incluso al que no le guste la poesía, le va a seducir.
No faltéis, os esperamos.
Guardad cualquier detalle
de los bellos momentos;
los tristes se recuerdan
siempre, aun sin quererlo,
pero de los primeros…
guardaos las esencias
de lugares, miradas
de pieles y latidos.
Cualquier nimio detalle:
un trozo de papel,
una flor,
la bolsa en la que trajo
guardado un lapicero,
el timbre de su voz…
La metonimia que asocia
la parte por el todo,
para reconstruir aquello
que ya dejó de ser.
Volver a evocarlo
viajando cada vez
que necesites sentir
que aquello fue real.
Tocar, sentir, mirar,
comprobar que fue cierto
y volver a esa náusea infinita,
espiral quebradiza
con peldaños de invierno.
Me persigue la ceniza,
ese minúsculo polvo que se quema en el camino.
Pálidos pasos de aquello que se extingue,
suave caricia del recuerdo
cuando el empeño en la bondad se antepone al rencor.
Una pluma o un tallo herbáceo sujeta todo el peso,
mientras respiro la densidad
que dibuja cúmulonimbos.
Soy un charco inmenso sin orillas;
prohibido arribar más barcos de papel.
Sé que algún día, muy pronto,
me matará un poema.
Como una ola negra
me tragará de golpe.
Vendrá a llamarme
con los nudillos secos
y el cristal de la alcoba
se crispará del miedo.
El cristal, solamente,
como un espejo viejo
cuarteará mi memoria
en cada trozo muerto.
TE y TÉ
TE habría entregado mis ojos
para jugar al escondite
con el dolor;
y mi lengua,
húmeda y caliente
como un TÉ,
cada tarde a las cinco
en el invierno.
