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Charo Bernal Celestino

Poesía y novela: La necesidad de verterme en el papel

Tumbada sobre el césped

No soy nada.
Un punto en una de las miles de hileras
de brotes de césped en el suelo.
Cierro los ojos:
el murmullo reseco de las hojas,
el leve crujido en el aire
que me conecta al mundo.

No soy nada.
Bajo el sol que acaricia,
con sus dedos templados
mi frente y mi vientre,
siento desconsuelo
en la oquedad de cada hueso,
donde me recorre una médula de líquido metálico.
Abro los ojos:
miro el verde y amarillo;
es una anestesia visual,
una débil bofetada fotosintética.

No me impresiona nada.
La nada es insensible por supuesto,
en agosto más.
Fuerte y rugosa la corteza del tronco,
ese áspero brazo sosteniendo el trémulo confeti vegetal.
A salvo de todo, siendo nada,
dejando a los sentidos su mecánica función.
Una nube estática, de color esperanza,
sobrevuela mi hastío.
Llueve dentro,
muy dentro
de los huesos.

Trino húmedo

No te fuiste.
Te quedaste en mi garganta
como un jilguero húmedo.
Cuando pienso en ti, dibuja una fuente y se baña.
Nunca imaginé que el agua me escociera tanto.
No duele el corazón, duele más alto, más cerca de la boca y de los ojos, tanto
que, a veces, me cuesta sujetarlo.
Un trino húmedo parte en dos a la mujer que te recuerda y no hay lluvia más lenta.

Amargo visillo

Yo sé que tengo dentro un arroyo de lava,
tengo un oscuro pozo con un brocal de antorchas.
También tengo en mis manos ciento dos colibríes,
y en la pared de enfrente mis ojos derramados.
Yo sé que nadie escucha el silbo alborotado,
que emiten los jardines cuando
la fuente llora,
como sé que el reloj se cansa de sus pasos
y envejece conmigo salpicando sus horas.
La sinrazón del día, mi eterna compañera,
se escapa tras el velo de este amargo visillo,
para robar al día la luz suave y templada,
que flota en una esquina de la melancolía.

Me matará un poema

Charo Bernal Celestino

Sé que algún día, muy pronto,
me matará un poema.
Como una ola negra
me tragará de golpe.
Vendrá a llamarme
con los nudillos secos
y el cristal de la alcoba
se crispará del miedo.
El cristal, solamente,
como un espejo viejo
cuarteará mi memoria
en cada trozo muerto.

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Recital: Entre Mujeres. Sublimando el dolor

Recital poético: Entre Nosotras. Sublimando el dolor.

Vídeo de promoción del recital:

Haz click en el enlace:

Entre nosotras

Próximo recital

Todos tenemos en el alma un pequeño jardín, que nos proporciona momentos de felicidad y ,en ocasiones, algún infierno que nos hace sufrir. En este recital os vamos a mostrar cómo, desde el dolor y a través de la terapia que supone la poesía, podemos mitigar ese sentimiento y convertirlo en belleza.
En la primera parte del recital pondremos voz a diferentes autoras, de fuera y dentro de nuestras fronteras, como son: Idea Vilariño, Clarice Lispector, Marie Uguay, Pilar de Valderrama, Elvira Daudet, Piedad Bonnett, Elisabeth Bishop, Elvira Sastre, Wislawa Szymborska y Alejandra Pizarnik. Después, en la segunda parte, os hablaremos del poder terapéutico que supone la poesía para cada una de nosotras y recitaremos nuestros poemas.
La entrada es gratuita y os aseguro que, incluso al que no le guste la poesía, le va a seducir.

No faltéis, os esperamos.

Detalles

Guardad cualquier detalle
de los bellos momentos;
los tristes se recuerdan
siempre, aun sin quererlo,
pero de los primeros…
guardaos las esencias
de lugares, miradas
de pieles y latidos.
Cualquier nimio detalle:
un trozo de papel,
una flor,
la bolsa en la que trajo
guardado un lapicero,
el timbre de su voz…
La metonimia que asocia
la parte por el todo,
para reconstruir aquello
que ya dejó de ser.
Volver a evocarlo
viajando cada vez
que necesites sentir
que aquello fue real.
Tocar, sentir, mirar,
comprobar que fue cierto
y volver a esa náusea infinita,
espiral quebradiza
con peldaños de invierno.

Un charco sin orillas

Me persigue la ceniza,
ese minúsculo polvo que se quema en el camino.
Pálidos pasos de aquello que se extingue,
suave caricia del recuerdo
cuando el empeño en la bondad se antepone al rencor.
Una pluma o un tallo herbáceo sujeta todo el peso,
mientras respiro la densidad
que dibuja cúmulonimbos.
Soy un charco inmenso sin orillas;
prohibido arribar más barcos de papel.

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